Morri
já não sou
morri
porque fui
morri
ontem de manhã
morri
naquele quarto
morri
para que tudo
volte a nascer
do meu corpo
morri.

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english version


I died
I am no longer
I died
because I was
I died
yesterday morning
I died
in that room
I died
so that everything
be born again
of my body
I died.



inédito

Filipe de Fiúza

tradução pelo autor

fotografia :: kids-room

«Coroai de Rosas» de Filipe de Fiúza (confessado) from Filipe de Fiúza on Vimeo.

«Coroai de Rosas» de Filipe de Fiúza (cantado) from Filipe de Fiúza on Vimeo.

Poema inaugural da nova obra poética de Filipe de Fiúza, «Coroai de Rosas».

Poema a Paulo Brito e Abreu

Avé Oh Mestre!

Grã-artífice da palavra

És salvado e a salvação

Dos peregrinos herméticos

Na voz da escuridão.

Avé Oh Mestre!

Alma eterna predestinada

À glória da exaltação

Do povo da grande luz

que na felicidade dos céus

Te lavraram nesta terra

Para trazeres a liberdade anunciada.

Filipe de Fiúza

Perdoe-me Senhor

Avé ignorância vivida

Sou estro de amor

Aquele d'alma perdida.

Perdoe-nos Senhor

Avé a tudo de bem

Pois sofremos a dor

Do mistério d'além.

Perdoe-lhes Senhor

Avé sempre a caminho

De um sonho redentor

Contigo ninguém é sozinho.

Eis-nos diante da luz

Na tua voz somos o fim

E o nada que no pó reluz

Somos dádiva de ti assim.

24.12.2015, poema inédito

Filipe de Fiúza

PÁSSAROS MATINAIS

Desperto o automóvel
que tem o pára-brisas coberto de pólen.
Coloco os óculos de sol.
O canto dos pássaros escurece.

Enquanto isso outro homem compra um diário
na estação de comboio
junto a um grande vagão de carga
completamente vermelho de ferrugem
que cintila ao sol.

Não há vazios por aqui.

Cruza o calor da primavera um corredor frio
por onde alguém entra depressa
e conta que como foi caluniado
até na Direcção.

Por uma parte de trás da paisagem
chega a gralha
negra e branca. Pássaro agoirento.
E o melro que se move em todas as direcções
até que tudo seja um desenho a carvão,
salvo a roupa branca na corda de estender:
um coro da Palestina:

Não há vazios por aqui.

É fantástico sentir como cresce o meu poema
enquanto me vou encolhendo
Cresce, ocupa o meu lugar.

Desloca-me.
Expulsa-me do ninho.
O poema está pronto.

(1966)

A Poesia Nunca Existiu


Esta noite,
A poesia mente se lhe pedirmos algo

Não sou quem ledes
Nem trago um mapa de loucura que leve
À imagem. A poesia é impossível
Ou um conhecido impossível de encontrar
se tivermos uma fotografia na carteira
Nem penteada nem sorridente em deveras
palavras mais perfeitas que outras ditas,
situações que não cabe no belo escrever:
de mortes de dignidade com sal calibrado de dia;
Insanidade que se esconde em armários
De fatos conscientes arfando vivaria
E não se conhece deus que a comente

Poesia doente como todas
Breton com angústias transparentes
aladas de papel e azul esquecidas
numa tela puxando-me de si
que não estou senão vivo na pele,
Um carro de duas portas de saída para dentro
Implodindo élans como roldanas de árvores sem ovos
nem casca; volvem-nas êmbolos de tempestade
Quentes na nuca da vontade sem o brio

Ainda deslizas, esfera?!
Nem musa de gladílios em punho
Nem leituras que possam recordar o poema reminescente...

Meu amigo,
Desta vez falta o composto que gozes:
A criatura tem a corda evidente no pescoço
Tebas cai e a Grécia é Romana sem couros de armaduras
Ou ouros de filósofos e templos com bases construídas no ar!
Dentes e soldados convencidos; Cítaras d'alabastro!
Nem a morte se exprime nas vidas daqui
Nem há delirar corrente
Ou mais que algo mais que não se sabe se é

Mas há frustração que baste
A consciência conquista a falta de produto.
A poesia torna-se crível como um homem que fala constantemente
E morreu, por nunca ter existido
Na língua óbvia do cansaço como uma adivinha

Ponto final



Nuno de Jesus

Sintra, 1998

Fotografia de Wahid Nour eldin

1.

sabes, walt,
um livro nunca terá a dimensão de uma vida ou
de um corpo,
nem as suas palavras estremecem como estremece
um lago, um rio ou um oceano

são dimensões opostas:
a linguagem e a natural visceralidade do
poema,
um poema sem imaginação,
mas com toda a intensidade de quem não espera mais nada
senão o próprio desejo de
viver,

de quem não escreve mais nada
senão essa convicção plena
que matar é sinónimo de 

[tornar escura essa voz].



por Jorge Vicente

http://jorgevicente.blogspot.pt/

Ibtisam Barakat






English Version


I write
for my heart
has become
a country
and I want
all people
to live in it.

I make space
by emptying
all corners
of fear.

I make peace
by making
a cup of tea
for my story
and yours.

A cup of tea
for our estranged
histories
that come from
one family
but to one another
do not speak.

Hot tea and mint.
I have meant
to invite you over
to my heart.

Do you like your tea
with sugar?





Fotografia de mim 

Li Sen



English Version


Time, so many cobblestones
placed in wilderness,
so much sand ground fine.
How many stones, how much sand
hidden out of sight?
I have been looking for the book of incantations
but it seems it has long since turned to ash.
I have gazed into many eyes, all vague and absorbed.
I once stopped at a shrine built by others,
poured out my heart.
But the shrine was a pile of sand and stones
a long shallow pit
with nothing inside
not even a feather.

(Translated by Wang Ho and Steven Schroeder. Reprinted from Chinese Windmill, Virtual Artists Collective, 2007.)